las máscaras se rompen

si, matar tan violentamente , una comunicación ya podrida o un lazo. los asesinos son un orgasmo eterno, por lo tanto insoportable. perverso y apagado. siempre, siempre supe; no podia quererla. la poesía está en mi no necesito aprender.


 por qué vino ese oleaje abrupto de basura que la abatió? por qué nos abatió a las tres? y rompimos el corazón, las ganas, el cerebro.
 
no puedo ni ir a consolar ... a nadie. a alguien que me quiera si

me cayó una lágrima fría

los musicos estrellados como surgiendo de las cavernas

gruñendo y distorsionando, suave, suave e hiriente, como la lava de un volcán estallando por todos lados, mientras les bailan las costillas
hay una chispa en ese aullido?
supongo que si pues hay cataratas rapidas y salvajes en los corazones y los movimientos
los pies planos repiten acompasados la furia de lo que se contiene
hay colores oscuros en donde yo nací, y en ese momento los lunares cristalinos sobre los cuerpos me encandilaron
y me llegó un leve éxtasis contento de ver el perfil de su rostro y la expresión retorcida y esforzada, él estaba haciendo su trabajo. la expresión es todo.

Se prende
Una luz caliente le atravesó la mente
cual si fuera una lanza extensa de recta, que atenta impredecible
Cascadas de palabras unidas y conversadas en oraciones imprudentes en su espíritu y forma, han sido transmitidos los mensajes cubiertos, por lo tanto permitidos
Suben los tonos en los costados no escritos, que el mundo no es redondeado, ni nos exita siempre
viniste vos, surgiste flotando en una gota de leche derramada en una cocina ajena, surgiste microscópica, compácta, surgiste verde como enmohecida
Talvez sea que su cuello ahora le pica y le molesta, porque yo, yo supe ser residente de ese cuello y darle paz y darle alegría
Las olas van y vienen, maldíta metáfora chueca del amor, que el agua siempre regresa porque hay viento y es horizontal. es un disparate
Fui verde como mi poema preferido de Neruda
y tuve una fonética extraña, como de las voces que viajan por las tuberías
Un eco anticipado es el estigma de mi actuación en el amor. Por lo menos hasta ahora
La poesía es tanto pero tanto que chorrea algo muy líquido, como una grieta con un agujero en la pared, un martillazo desde el otro lado (hay otro lado) saltan escombros y empieza el desangrado
Así es cómo mi amor ya no importa, ya no me importa.
y vuela un pájaro (es tan triste) y ya nos distrajimos
Les gusta el rojo
A mi el violeta (es una simple decisión desencajarnos de la vida cotidiana)
Buscame algún día, tal vez cuando muera me empiezes a querer, cuando ya no chille.
Me gusta tu cara de juego común
Quisiera estamparme tu mirada

...luna llena, amiga extratremporal de mi vida, hoy escucho la magia y no aguanto que no estés..

capaz que una tristeza al despertar, que me haga despertar cuando despierto, cuando abro los ojos un poco.
un ego endurecido que no chilla, no, está mudo y tenso, aunque por dentro fluye un río angosto que es como vértigo, que quiere decir cosas, sobre las cosas mismas.. ¿por qué esta existencia de extremada importancia? un dolor coloso relampaguea en el páramo oscuro que no vemos cuando cerramos los ojos.
un dilema terrible, y tristísimo, es como si cortara las venas azules, miles de cortes paralelos sobre las superficies.
una y otra vez, la soledad es un latido repetido, que no cesa.
monedas por todas partes, en alcancias, en almacenes, monedas en medio de la calle soldadas al asfalto gracias a un interminable fluido de neumáticos. consumo vibrante, de partes separadas de un todo, separadamente estremecedor, así, la unidad que acabo de mencionar realmente no existe.
hay aureolas púrpuras gigantes sobre los ojos de dos enamorados, ¿cómo hacen los dos enamorados para soportar la llama, la inflamación, el levitar de millones de chispas, en ese momento que coincide? ¿existe todo eso?
ya no sé ahora, que es lo que queda, despues de tanto vaivén, y excusas, y teorías
capaz que es hora de salír
voy a buscar algún herrero que haga armaduras a medida

la voz negra

la voz negra se dejó llevar en su dolor más interno, fue cayendo al pozo, sin que le importara cuan hondo, se entregó
algo había valido la pena.... y no creo que sepa definirlo..
dolor universal humano
algo habrá valido la pena como para que su pérdida duela, como para dejar que una parte del anímo muera por un instante sin estar siendo feliz.
sacrificio, fidelidad, silencio, respeto, cuidado,
no sé
intuyo que lo más importante se trata de algo de eso

Valiente en el viento, valiente en el aislamiento, no importa eso ahora, no, no siempre importa eso, mientras suena salvaje, porque .. salvaje es el viento.