desamparada, yo
busco la blancura en algun patio viejo, mohoso, lleno de azulejos, fuentes de concreto manchado y polvoriento
entre plantas que huelen añejas
como de hace cientos de años su nacimiento
el viento, no llega al lugar el cual resido ahora
es el punto cardinal imaginario
donde se escribe con los dedos mojados sobre las hojas