Acallar las voces

Hay gritos desenfrenados
Que ondulan crispados agudos y filosos
Pero camina despacio
Ten la mesura
Mide los colores
El negro, el blanco
No dejes que cese el movimiento
Que importa la geometría esa que tenés enfrente a los ojos, la geometría cuadrada y boba
Susurra mentiras potenciadas, insensibilizadas. Bromas de mal gusto
Aunque todo lo es
Todo suele tener mil capas
Y se multiplican
Mil veces más
Hasta que de la gigantés todo mineral oculto se vuelva minusculo, como una bacteria
Y luego tal vez se fugue de las percepciones
Ahí colapsaríamos
Los erróneos
Dicen que hay que elegir
Entre vivir o morir
Pero también dicen que antes, hay que acallar las voces.


M.

Hamacas chillonas pero hamables me mecen la tristeza y el humo
Despues ya vuelta a la conexión, una canción espacial que me transporta
Y el querer a un ser, que es ser bondadoso por naturaleza
Que está comprimido, oprimido y sostiene, mil cosas sin mirarlas
Querer que las suelte a todas no es suficiente
Solo querer nunca es poder
Mis brazos se caen cada vez que intento
Sacar la opresión esta de los cuerpos
Que es la esclavitud de los colores del movimiento

Vegetación fugaz.

Me voy entreverando entre las ramas.
A gran velocidad paso por debajo de ellas.
El sol esta hirviendo, me envuelve, me acuna.
Ese calor de hogar natural, de universo entero.
Amarillo, naranja, rojo, son los colores en mis párpados.
Y unas sombras negras pasan rapidas,incesantes, son las sombras de aquellas hojas, aquellas ramas que corren interminables.
Despierto, ahora el sol me encandila, es doliente y blanco.
Me asombran los verdes tan vivaces, tan variadas sus gamas, explota mis vista.
Tropieza mi rueda con una pequeña piedra.
Mi bici entristece, se detiene, y mis pies finalmente tocan la tierra.

El posa vasos que era un panfleto.

Por todas las nubes duermo, sueños de estaño fino y frágil
El gris es azulado tormentoso
El ardor es de luna y sequía, de surcos, lastimadura y textura
Morboso
Rascabase la mano, arañando la piel, dejaba lineas blancas de celulas muertas en toda su tez
Avanzaba en el aire con las manos, como raspando y buscando en lo profundo del espacio
Ahondaba materializando el sin sentido que habita en el ser humano y su percepción
Las manchas de lo que le enseñaron en la institución
Las arrugas del adorno en la pared, el azar del caballo, la union fortuita textual de lo surreal
La creación poetica de la precariedad intelectual
Es la recopilación de lo poco que pueda rescatar
Y el dolor, se siente y se hace visible en el rostro, que serio mira de reojo, deseando algun dia tener toda esa fortuna
La riqueza de la desnudez, la hermosura del hombre y la mujer, los puros amigos de la tierra
¿Que le pasa al agua en la botella,que está vertical, que no reposa en el horizonte, ni se diluye ni se mezcla en los poros del barro o de las pieles?

¡Está encarcelada! La obligan a mantener la postura, y rígida, encapsulada, no la dejamos fluir
El cansancio puede hoy con mi mente, con mi cuerpo y mi alma
He enfermado, por tantas ansias de conseguir, por la pretención vacia, por las superficies, que no son más que pequeñas alegrías, pero que no son el amor incondicional, la amistad eterna, y la fidelidad.

Raspa.

Los tantos rincones no caminados.¡Que triste!
Naturaleza virgen. Ojalà no sea manufacturada.
Transitantes los autos.
De gente de alma y de verguenza refinadas.
Árboles acorralados por concreto.
Y los pocos pastos salvados de fatigantes pisadas, son ensuciados por la mugre que vuela en el viento.
Ese olor apestoso, saturado en nuestro sentido.
Esta vida gris, resguardada, enormemente limitada. Por lo mismo y lo mismo.
Y lo que progresa lo hace lentamente.
Morimos y volvemos a un lugar de ligeros cambios. Mentalidad soberbia.
En el que nada se transforma.
La plenitud del estanque.
Aburrido.

Importancia invisible, candelabros o canal.

Quiero volar en paz
Sino es eso, talvez hibernar entre líquen verde radiante y húmedo.
Ahora la soledad lo es todo.

El tránsito nocturno es lo único que escucho: Suena la pesadilla, el mareo, la montaña rusa, la caminata lunar... mi voz de megáfono.
Pero todo eso ya no me alcanza.
Ahora lo que puedo palpar en esta ausencia, es el vacío en donde me quiero.
El lugar donde puedo ser, un candelabro de metal,adornado, frío, diminuto, sobre una mesa de madera, en un patio, bajo algún rosedal.
Candelabros que sostiene el cebo, la mecha, la llama.
Elemental.
Transformarme en un simple canal.
Como una esencia, una verdad,una acción, que son pero no existen.

Solamente son. Invisibles, casi inconcebibles.
Quiero desarmar mi voz. Las palabras como chorretes sin incentivo eliminar.
A lo que aprendo darle vida si.

Jamás olvidar.
Quiero dormir cien años y al renacer Recordar.
Descansar, aprender, desaprehender, ser canal.

El inevitable rostro.

De las infinitas posibilidades.
No. Mi semblante es diurno, oscuro hoy, presentandose apagado, encajonado.
No. El ceño fruncido, involuntario, insoportable, como escupido.
La hoja de la planta que me acompaña en este instante es una lágrima seca, es un color amarillo tosco.
Las impregnaciones de los modelos externos, son necesarios y me maravillan con sus resultados concluyentes en novedad.
Así! Ahora, un mundo oscuro sin humedad.

El barrio, el balcón manchado de moho, un cielo bajo, nuboso, acojedor.
Una casa con plantas y flores en los rincones, y las ventanas!!
El techado de la arboleda , los vecinos.
Es una fina linea que se introduce por mi sien, como niños jugando y señoras limpiando los hogares mientras los pajaros se posan cantando.

Gris enredadera.
El silencio esta compuesto de los sonidos de la realidad. No la musica. La realidad. Con una pizca de imaginación y olor a pinocha quemada.
Que agrado.

Otoño.
Son necesarios a veces los abismos, la seguridad bañada de inseguridades, la estufa a leña y los límites, las rutinas. La vida antigua, la vida eterna.
Con estas palabras y el esfuerzo de apoco se afloja esa lágrima seca propicia ala caida, propia de la estación. Para que luego yo ruede alegre sobre ella.
Así es como los seres procesan, cambian
Así es como mi expresion poco a poco transmuta.

M.D.E

¡SOLD!

Sanguijuela color tiniebla, coro punzante de las profundidades
Chupa sangre abrumada de su propio vicio y ambición
Gitana cegada por las pasiones
Transmutada de humana al antítesis del amor
Alma consentida en continuo estado crítico
Por una grieta: una autónoma en su soledad, acepta la sentencia de la eternidad
Mal agradecida y talvez carnívora de cuerpos bañados en sudor
Ve un repetido atardecer que ya no significa nada, porque encegueció su espejo receptor, su doble yo, el eco de su ira
Como la neblina estúpida, las peras, las lentejas o el arroz..los fideos, o la flacidez, el dolor de cabeza constante o la manzana
"No me vengan con basura", repetía esa jornada
Y reía desencajada
Y descubría la muerte hasta del calor del infierno, aquel que suele arder en llamas


M.D.E.

NO EXISTE EL HOMBRE

Sólo la luna sospecha la verdad.
Y es que el hombre no existe.

La luna tantea por los llanos, atraviesa los ríos,
penetra por los bosque.
Modela las aún tibias montañas.
Encuentra el calor de las ciudades erguidas.
Fragua una sombra, mata una oscura esquina,
inunda de fulgurantes rosas
el misterio de las cuevas donde no huele a nada.

La luna pasa, sabe, canta, avanza y avanza sin descanso.
Un mar no es un lecho donde el cuerpo de un hombre
puede tenderse a solas.
Un mar no es un sudario para una muerte lúcida.
La luna sigue, cala, ahonda, raya las profundas arenas.
Mueve fantástica los verdes rumores aplacados.
Un cadáver en pie un instante se mece,
duda, ya avanza, verde queda inmóvil.
La luna miente sus brazos rotos,
su imponente mirada donde unos peces anidan.
Enciende las ciudades hundidas donde todavía se pueden oír
(qué dulces) las campanas vividas;
donde las ondas postreras aún repercuten sobre los pechos
neutros,
sobre los pechos blandos que algún pulpo ha adorado.

Pero la luna es pura y seca siempre.
Sale de un mar que es una caja siempre,
que es un bloque con límites que nadie, nadie estrecha,
que no es una piedra sobre un monte irradiando.
Sale y persigue lo que fuera los huesos,
lo que fuera las venas de un hombre,
lo que fuera su sangre sonada, su melodiosa cárcel,
su cintura visible que a la vida divide,
o su cabeza ligera sobre un aire hacia oriente.

Pero el hombre no existe.
Nunca ha existido, nunca,
Pero el hombre no vive, como no vive el día.
Pero la luna inventa sus metales furiosos.



Vicente Aleixandré

Me se de memoria las espaldas

Conciente. Me se de memoria las espaldas.
Dias anteriores,en entre sueños, aplanadoras abstractas, como tubos, me pasaron por ensima. También.
Es asombroso conectar los puntos.
Estoy lejos, otra vez.
Y he de cortarme las piernas con gilettes usadas.
Lastimada, por desesperación. Me digo:
¡Frená! Antes de que todo guie al caos.
Un revoltijo repleto de vertigos y adrenalinas, lleno de impulsos de violencia
Manchas que se generan cuando apoyas por ejemplo, un vaso de cerveza sobre una foto de hannibal lecter, y se forma una luna y 17 estrellas.
Creación ocurrente, deformada y hermosa.
Nadie te escucha cantar, realmente.
Quiero, aborrecer, repudiar, aniquilar, quiero cuadros blancos y negros de contrastes y geometria.
No quiero darte la mano en un rosa cálido, suave y generosa.
Invento pianos, sabiduría que transmito a las manos, guiando a la unión fortuita de notas, creando musica de tecla pasión.
El azul, Sobresalta.
Y transporta
Me quedaría en su melancolía, evadiendo el amor.
Tan solo respiraba una porción de su vientre
Los que se van continuamente.. ¿ellos que?
La que se queda con reminicencias de silencios, de miradas engañosamente dulces, amargas.
Esa es cándida.

M.D.E